Фото с войны

Время уподобилось песку сквозь пальцы,

Утекает по крупицам, разносимых ветром,

И только лишь на фотографиях, запечатлевших память

О тех, кто собственными жизнями ковал ту самую Победу

 

Мы видим лица, что затронули морщины,

Гораздо раньше возрастом намеченного срока,

Усталым добрым взглядом, молчаливо,

С тех фотографий они смотрят на потомков...

 

Но в их глазах мы не прочтем стыда за внуков,

Хотя то было бы весьма закономерно,

Ведь свою жизнь мы — молодые, превратили в муку,

Не видя ужасов войны, не зная страха плена!

 

Не мы писали кровью надписи на стенах Бреста,

Не мы стояли грудью за Москву пред танковой колонной,

Не нам пришлось познать всю ценность теста,

125 блокадных граммов по талонам...

 

И в доме Павлова не мы держали оборону,

Не нам обязан был освобождением Сталинград,

Не нас контузия не один раз смогла затронуть,

Не мы вернулись в строй, смерть обманув который раз подряд!

 

Не мы со связкою гранат неслись под танки,

Не мы шли на таран в бою небесном,

И обуви поношенной не нашей отпечатки

Суровой поступью читались повсеместно...

 

А мы то что?.. И есть ли много дела

Раз в год изобразить тоску и скорбь,

Огонь в сердцах когда-то был, но все сгорело,

Без оккупаций и без вражьих орд...

 

И по идее, склонив стыдливо головы,

Мы образумиться должны пред ликом предков,

Покуда мимо не успела пробежать вся молодость,

Покуда что-то еще бьется в грудной клетке...

 

И жить достойно, как то было нам завещано,

Но стерлось в памяти и лишь на пожелтевших фото,

Еще читается то необъятное и вечное,

На лицах тех, кто пал и кто вернулся с фронта...