А люди одиноко плачут в комнатах

И к пианино не подходят днями…

Они теряются, прикованные мыслями-

Цепями из опыта и скудных, часто, знаний.

Они теряются за рамками пространства,

Как зверь в лесу заблудший маясь,

За пылью старых карт, безделиц, «на три» - вальсами,

За масками искусства с радостной гримасой!

И воют всё по-волчьи песни,

Трепещут словно лист осенний зноем,

И ждут они из внешнего известий -

Благоухания соцветий чистой лести.