Дилетанты
Ты разве любил? Ты зря себя обманываешь.
Пишешь стихи и безоговорочно веришь в чушь.
А я готова была к тебе поездом, в глушь
За строки бессмысленных сообщений. Также хочешь?
Не верь. Забудь. Удали, сотри, выжги железом.
Я больше не вынесу океан лжи, довольно.
Ты слышишь? Мне правда до колик больно.
Но гордость готова была за тобой, в бездну разом.
Ты веришь, что мы Мастер и Маргарита? Брось.
Таких как мы зовут дилетантами. Нет мастерства.
Крыльев нет и душа как старый засохший хлеб черства.
А лирика твоя и моя бок о бок, но вкривь и вкось.
Я осталась в сердце? Лжёшь. Эта любовь - обман.
Да и не чувство вовсе. Фальшь и блёстки от розовых снов.
Ты каждый раз говорил, что мир полон врагов?
Нет же. Ты сам себе враг, как персидский Аман.
Писем нет. Уже второе следом за первым ушло в никуда.
А каждая строчка-метаморфоза теперь не любовь, а отрава, цикута.
Ошибки не учат. Зачем? Это игра. Всего лишь минута -
И к бою готов отряд равнодушных солдат изо льда.
Ты мёрзнешь? Увы, это мстит моя зима твоему лету.
Я не сойду с ума. Я буду верить дальше, но уже не тебе.
Ты выключишь свет, рядом мысли. Из тех, что глубоко в себе.
А верит ли кто-то в тебя? Прибегает на речку к рассвету?
Лабиринт моих мыслей тебя выпускает. Серьёзно.
А слёзы на твоих глазах - только вода. От ветра.
Иллюзией сна были наши с тобой на дне океана три метра.
И дым твоих лёгких меня больше не трогает. Слишком поздно.
7/10-2017
