Схоронили её на заре

Схоронили её на горе.

На заре. На горе. В сентябре.

В гулком небе над нею плыли

Журавли, журавли, журавли…

И над нею, такой молодой,

Тонкий столбик с фанерной звездой.

На дощечке, как крик в белый свет:

Восемнадцати нет! Восемнадцати нет!

А в станице, в вишнёвом саду,

В белой хатке услышат беду:

В этот день, в этот час, на заре,

Мать уронит ведро во дворе.

Ах! В траве расплескалась вода,

Сердце матери сжалось – беда!

И забилась, как птица, она :

Будь ты проклята трижды, война!

… И пришлёт ей письмо командир,

Мать его зачитает до дыр,

Как молитву шепча день и ночь:

- Ваша дочь, ваша дочь, ваша дочь…

Мать, ты дочкой своею гордись,

Ей дарована вечная жизнь,

На заре, на горе, сил полна,

Стала белой берёзкой она!