Схоронили её на заре
Схоронили её на горе.
На заре. На горе. В сентябре.
В гулком небе над нею плыли
Журавли, журавли, журавли…
И над нею, такой молодой,
Тонкий столбик с фанерной звездой.
На дощечке, как крик в белый свет:
Восемнадцати нет! Восемнадцати нет!
А в станице, в вишнёвом саду,
В белой хатке услышат беду:
В этот день, в этот час, на заре,
Мать уронит ведро во дворе.
Ах! В траве расплескалась вода,
Сердце матери сжалось – беда!
И забилась, как птица, она :
Будь ты проклята трижды, война!
… И пришлёт ей письмо командир,
Мать его зачитает до дыр,
Как молитву шепча день и ночь:
- Ваша дочь, ваша дочь, ваша дочь…
Мать, ты дочкой своею гордись,
Ей дарована вечная жизнь,
На заре, на горе, сил полна,
Стала белой берёзкой она!
