Есенину
Хулиган ли, картёжник ли, пьяница...
Что ты, смерть, для него избрала?
Хоть вдова ты, да хоть бесприданница,
Ты нечестно его забрала!
Ты украла поэта у Родины,
Как крадут у простых матерей
Средь берёз и душистой смородины
Их любимых, родных сыновей.
И гитара затихла проклятая,
Опустели вокруг кабаки,
Его даром Россия объятая,
Сжала крепко свои кулаки.
Она помнит слова те и строки,
Что он искренне так говорил -
Про любовь, про судьбу, про пороки,
Как он чувственно в жизни творил.
И сейчас столько времени после,
Его чувства все так же живы,
Его строки не выцвели вовсе,
Его строки все так же правы.
Хулиган ли, картёжник ли, пьяница...
Он был всем в мире прошлом своём,
И он всем в нашем мире останется,
Наш Есенин с любовью вдвоём.
