Есенину

Хулиган ли, картёжник ли, пьяница...

Что ты, смерть, для него избрала?

Хоть вдова ты, да хоть бесприданница,

Ты нечестно его забрала!

 

Ты украла поэта у Родины,

Как крадут у простых матерей

Средь берёз и душистой смородины

Их любимых, родных сыновей.

 

И гитара затихла проклятая,

Опустели вокруг кабаки,

Его даром Россия объятая,

Сжала крепко свои кулаки.

 

Она помнит слова те и строки,

Что он искренне так говорил -

Про любовь, про судьбу, про пороки,

Как он чувственно в жизни творил.

 

И сейчас столько времени после,

Его чувства все так же живы,

Его строки не выцвели вовсе,

Его строки все так же правы.

 

Хулиган ли, картёжник ли, пьяница...

Он был всем в мире прошлом своём,

И он всем в нашем мире останется,

Наш Есенин с любовью вдвоём.