ШАШЛЫК

Ветерок потянул аппетитно,

жарят дачники первый шашлык,

просыпается зов первобытный,

приглашая народ на пикник.

 

В синем небе застыло раздолье,

над мангалами вьётся дымок,

прибавляет в размерах застолье,

собирая, как нити, в клубок.

 

Молотки развлекаются стуком,

им в поддержку - Любэ и Кобзон,

и звучит в этом море из звуков,

вперемешку, и рок, и шансон.

 

Словно праздник свобод и амнистий:

в честь весны накрывают столы,

жгут в кострах прошлогодние листья,

белой известью красят стволы.

 

Пахнут прелые листья грибами,

закрывают испуганный снег,

что лежит кое-где под кустами,

обретая последний ночлег.

 

Мать-и-мачеха, словно мимоза,

превратилась в пушистый комок

и в набухшие почки берёза

щедро гонит по веткам свой сок.

 

Каждый год в это время - всё то же,

те же запахи новой весны,

так ведь быть по-другому не может,

лету зимние чувства тесны...

 

Просыпается зов первобытный,

от которого каждый отвык,

ждёт ответ на вопрос любопытный:

не пора ли к столу, на шашлык?...