Моей инквизиции страшной костры...

Вначале мой путь сочинителя прост:

Уселась за стол - написала,

Сейчас - всё сложней. Говорят, это рост

Даёт вариантов немало.

 

Из множества фраз вырастает строфа,

И хочется выбрать, что лучше,

А всё остальное пустить на дрова

И слушать их голос трескучий.

 

И думать: как жалко всё это терять,

А надо с наброском расстаться,

Не знаю, поймут ли поэты меня:

На стих - вариантов двенадцать.

 

И самое страшное: все, как один -

Души моей кровные дети,

И я без разбора, где "дочка", где "сын",

Сжигаю... Не нравятся эти

 

Моей инквизиции страшной костры.

От множества мыслей устала...

Ах, как мне писалось легко до поры,

Пока я дрова собирала.

 

Коряги и щепки, весь хворост лесной...

Когда-то всё в строчки ложилось,

Теперь - нависает бревно надо мной

И просит оставить на милость.

 

Ах, как мне писалось когда-то легко,

Играл вариант-одиночка

Одним чистым, белым, свежайшим листком,

И я не страдала отточкой.