Моей инквизиции страшной костры...
Вначале мой путь сочинителя прост:
Уселась за стол - написала,
Сейчас - всё сложней. Говорят, это рост
Даёт вариантов немало.
Из множества фраз вырастает строфа,
И хочется выбрать, что лучше,
А всё остальное пустить на дрова
И слушать их голос трескучий.
И думать: как жалко всё это терять,
А надо с наброском расстаться,
Не знаю, поймут ли поэты меня:
На стих - вариантов двенадцать.
И самое страшное: все, как один -
Души моей кровные дети,
И я без разбора, где "дочка", где "сын",
Сжигаю... Не нравятся эти
Моей инквизиции страшной костры.
От множества мыслей устала...
Ах, как мне писалось легко до поры,
Пока я дрова собирала.
Коряги и щепки, весь хворост лесной...
Когда-то всё в строчки ложилось,
Теперь - нависает бревно надо мной
И просит оставить на милость.
Ах, как мне писалось когда-то легко,
Играл вариант-одиночка
Одним чистым, белым, свежайшим листком,
И я не страдала отточкой.