художник Фред
Наплакал на свои картины,
Художник Фред сгустил все краски.
Сложив к пяти утра в морщины
Охоту к одиночной пляске.
В густом дыму дешёвой шмали
Раскидывает кисти на пол.
Порвав сплетенья мятой ткани,
С окон, откуда возглас капал.
Он зол на женщину, на падкость
На мягкий шёлк со светлым домом,
Возненавидел речи краткость
И скрытность планов пред уходом.
Рванина мыслей с перегаром
Затмила нищенский бюджет.
Остались редким экземпляром
Лишь протестант, погосты, Фред.
