Лида и Альцгеймер

Сильно, больно и по-настоящему!

НАСТОЯЩИЕ!!!

Прима....чего уж там)))

Елена, нет слов! Что ни произведение, то - шедевр! С теплом

Ох...

Очень понравилось!

Трогательно до мурашек, а как подача... БРАВО!!!!!!!!!!!!!!

Действительно шедевр!!! Преклоняюсь перед Вашим талантом.

Потрясающее.

История, наверное, не единичная. Тяжело читать. Ещё сложнее было написать. У вас получилось. Мне понравилось именно то, что не было выдавливания слёз. просто факты, окружённые мелочами, которые создали реальную картину. Я бы сказала, фильм короткометражный. Реалии человеческой жизни - неиссякаемый источник вдохновения. Мои аплодисменты!

Стихотворное полотно-повествование. Союз реализма и образности. Мощно!

Очень сильно, очень грустно. Катарсис

Под впечатлением!!! Спасибо!!! С уважением и признательностью!!!

Отлично!!! Не дай Бог никому, но так бывает.

Несколько раз прочитал. Гамма эмоций, противоречиво всё. И не уверен, что автору нужен мой комментарий.

Елена, не спутаешь. Фирменный авторский стиль. До мурашей.) Спасибо!

Какой сюжет... к кому-то жизнь бывает несправедлива. Потрясающие стихи!

снимаю шляпу!))

Ужас! Уже сутки Ваш стих не отпускает! Ситуация такая - никто не поможет, и жаловаться бесполезно. Очень сильное стихотворение!

Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива. В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова. (с) Саша Кладбище В Интернете есть клип про бабушку и Альцгеймер, и не то чтоб его возможно смотреть без слёз. Человек живёт по закоротившей схеме, человек не воспринимает себя всерьёз, собирает углы и по ним собирает крошки, и одно из имён господних твердит, твердит, не отличает вилку от, скажем, ложки, и ногами вперёд выносят ему вердикт. Эта старая женщина роется в старых сумках, и сберкнижка воспоминаний горит в огне; эта старая женщина роется в старых сутках, и плодами Тантала память плывёт над ней. Непонятно, в чем божья авторская задумка, почему эта женщина падает и встаёт, снова падает головой в табуретный угол; кто-то в церкви поёт: "Да святится имя Твоё". Я пытаюсь представить жизнь её до момента, на неё обвалившего крест, что она несла. Вдруг она умела играть на трёх инструментах, никому не жалела добра, не желала зла; вдруг пахала - в прямом и в переносном смысле; паковала посылки на фронт, находясь в тылу. А теперь у неё ни о ком ни единой мысли, и она лежит на холодном своём полу. Дети где-то в других городах, на иных планетах, и смеются они, и заводят своих детей, а быть может, что никого у неё и нету, и глаза у неё - пустой и ещё пустей. В клипе видно, как муж (или брат, или врач) приходит, и с холодного пола к кровати тащит её. И уходит из кадра, а нищенка в переходе всё поёт и поёт: "Да святится имя Твоё". В Интернете есть ролик про дедушку и Альцгеймер. Или, может, про бабушку. Бабушку, точно, да. Я не помню, чем различаются гей и геймер, почему сегодня не кончится никогда. И мне сорок лет, а детей моих - ни в проекте, ни в помине, я здесь одна как перст, но почему-то по комнате скачут дети, я пеку пирожки, почему-то никто не ест. Я торгую на рынке вязаными носками. У меня есть медаль и гордость не за себя. На обоях - рисунок внука, почти наскальный. Фотографии в чёрных рамках опять не спят. Я передам, что мы победили немцев, и за билет, конечно же, передам. Восемьдесят четыре, проблемы с сердцем, заплатить за свет, из крана течет вода. На каком ты фронте, гаснет слеза в плафоне, кто приходит, на полу лежать не даёт. И невидимый голос в сломанном патефоне всё поёт и поёт "Да святится имя Твоё". (с) Стэф

Просто нет слов, талантливо!

Леночка, не перестаю восхищаться!!!!!!!!!!!!!!! БЕСПОДОБНО НАПИСАНО!!!!!!!!!!!!!!!!

как представитель клана Альцхаймер (а именно так произносится фамилия немецкого психиатра, впервые описавшего нейродегенеративный недуг в начале 20-го века), благодарю за вкусное произведение. Кстати, если смириться с некоторыми физиологическими неудобствами, вполне удобоваримое заболевание, эдакий весёлый уход из мира разума, в котором разума, если разобраться, не более, чем в мозгу самого больного... Только с си диезом непонятки - это бывшая начальная нота "до", так понимаю ?!... ибо между белыми клавишами "си" и "до" чёрных доселе не стояло )))

Очень-очень понравилось.

вот прочитала...теперь до полуночи буду крутить в голове эти строчки... такой талант! я не умею писать комментарии на ТАКИЕ стихи! Поверьте- Вы НЕОБЫКНОВЕННАЯ! Спасибо, что ВЫ ессть!

Очень впечатлило. Спасибо, Елена. )

СИЛЬНО НАПИСАНО! Молодец!+++

Замечательно. Картина Даени к месту.

Спасибо! Я знаю такую историю из реальной жизни... (((

Да, целая жизнь перед глазами... С эффектом присутствия. Талантливо!!!

Так не бывает! Не бывает таких талантливых стихов! Просто не верится. У самой два близких человека, обе красавицы, были растениями. Спасибо

У Бидструпа есть карикатура на эту тему... Спасибо, Елена, душевное стихотворение.

Отлично!!!

НУ ... . ну ... а мы с моей мертвой бабушкой всё так и собираемся оказаться в Сочи там всегда лето дешевые фрукты и по слухам со смертью всё проще а выйти из этого трипа себе дороже да и зачем - вошли в такие плотные слои то ли детства то ли Альцгеймера мы разменяем мою гостинку и ее домик на что-нибудь еще скромнее но на том свете да и будем себе жить-поживать вечно много ли нам двоим нужно это как с религией - хотя наше вот -вот* тянется уже довольно долго всему своё время- ко всему надо быть готовым окончательно или засыпать крепче .

"гУру" - ударение на "у".

И правда - настоящая прима!

Лена! Это - ЗДОРОВО!!!!!

Просто потрясающе! Больше ничего не могу сказать, слишком потрясён.

Очень трогательно!

Тяжело!!! До слёз!!! Потрясло!!!

Спасибо, Лена. Ошеломительные стихи. Как Вы это сделали....

Хорошо очень! Вот думала уже - в толстые медицинские журналы типа "Психиатрии" предложить хорошую поэзию и прозу по тематике. У меня у самой есть такая проза. Вряд ли согласятся. Но небольшая рубрика была бы интересна там...

Да... Уж...

Пронзительно.

сильная штука! Наотмашь! Браво!

Жизнь жестокая штука. Поклон, Елена. За Вашу мудрость, знание жизни, доброту и талант.

Не было любви, если была тоска... Я реалистка.

Сильно! Я уважаю такие стихи! Но почему то мои на тему болезней, считают чудовищными и пишут, что такое нельзя писать, но ведь, это жизнь. Хотя я даже не писала какая у меня болезнь. А стих вот:Сколько же бессониц подарила ночь. Первая настала, когда родилась дочь! Не могла дышать я, увидав её, Любимое, родное мамино дите!!! А второю стала, когда родился сын! Мамочкина гордость, ты такой один. Радость, страх и слёзы испытала я, Всё с тобой досталось, мне моё дитя! Вновь ждала бессониц, счастья и любви, Ко мне не долетели, вы ангелы мои... Мамочка вас любит, помнит и скорбит, Время не излечит, а боль лишь затупит. Вот опять раздался радостный звонок, У меня родился маленький сынок! Ожила душою и всем телом я, Миленький роднулька, как люблю тебя! И нависла снова надо мной беда. Пришла болезнь суровая, с оскалами зверья. Детей настала очередь за меня молить, Вымолили милые-мама будет жить! Пуповиной крепкой нас связала жизнь. Друг другу помогаем все беды отвести. Спасибо тебе Боже, что послал детей!!! Пошли нам все хорошее и добрых лишь людей!

Написано, конечно, здорово, но не могу я такое читать. Мне от такого плохо потом полдня. Это, безусловно, показатель качества поэзии - пробирает - не то слово. Но я не хочу, чтобы так...

Люди, поэты, думайте о старости... и готовьтесь к ней...

здравствуйте,не знаю Вашу историю, но хочу с большим уважением к ВАШЕМУ ТАЛАНТУ сказать о том, что у Вас отличные стихи, написал свои стихо под влиянием, с уважением СТЫД Я снова смотрю на движения капель И в них Ничего венчает пределы Они о себе ни на миг не заплачут Они только капли, но мне что то значат Готов я себя возложить на пространство Где пыль пустоты, и смерть в постоянстве Где скучно жалеть, ждать, помнить и сохнуть условно рождаться, а после промокнуть Люблю весь маршрут, с остановкой в убийство Кого- то вдоль нас, наиболее близких Сижу и гадаю, а кто мне позволил Я только, что сдался, заведомой боли Давай говорить, об этом без спешки И выпьем вино, с виноватой усмешкой И станем ласкать память снова и странно И чувства губить, навсегда, постоянно Колышется стыд в нас, почему я остался Но только теперь, я похоже продался… с чем невозможно, но нужно жить. разрешите поделиться своими метаниями между сейчас и всегда

Хорошее стихотворение. Посмею ограничиться такой оценкой. Тут выше хвалили за то, что автор не выдавливает слёзы - с одной стороны, это было бы не такое уж страшное обвинение, с другой, я не согласен с этим суждением. Если понимать под выдавливанием слёз, например, нагнетание - то всё повествование с начала до конца выдержано уже в интонации отчаяния; нагнетать некуда, всё, что происходит, уже за пределами сил и сознания героини. Повторюсь, не вижу в такой интонации самой по себе ничего предосудительного или фальшивого. Надрыв сплошной и бесконечный, даже на протяжении нескольких лет, бывает вполне. Но чтобы именно "не выдавливать слезу", если уж задаваться такой задачей, можно было бы написать, например, "дальше здоровались снова", а не "и не здоровалась больше". И много чего ещё. Вообще, было бы странно, если бы автор, пишущий "проплакала две недели" определял как постыдный и недостойный себя - эффект эха в читателе. Если эта строчка не для "поплакать вместе с Лидой", то она лишняя.

сильно

Знакомая ситуация, длившаяся 6,5 лет... Печальные воспоминания... Очень чуткий стих...

Все было, все правда. Увы.

Читала это раньше, помню не нашлась что сказать... очень трогает... Браво, Леночка!

ком в горле. Вы так остро , прицельно пишете...

Поклон за стихи. Так уметь высказать могут немногие.

О страшном и безвыходном — без чернухи, лирично. Настоящее.

Елена, спасибо огромное!!!!!

Жутко и невероятно красиво...

Видела этого старика близко.(