Небеса Неверленда
Легкокрылым виденьем ступая по краю весны –
как мираж, исчезаешь в живом, всеобъемлющем свете...
Вкусом пепла вторгаясь в твои безмятежные сны,
только имя моё принесёт тебе утренний ветер.
Только имя... Как голос оборванной пальцем струны,
птичий крик над ржавеющим остовом, залитым кровью...
Просто знай: я погиб на фронтах бесконечной войны,
где свинец и напалм не щадят ни святых, ни героев –
кто в безумии выжил, и кто остывал на песке,
превращаясь в легенду, звездой полыхнувшую небыль;
кто бросался в атаку, не дрогнув в последнем пике,
и шальным метеором летел сквозь горящее небо.
Смятым комом в траве – плексиглас, алюминий и сталь.
Белых рёбер цветы прорастают сквозь ветошь и сажу.
Только ветер запомнит, как пела в винтах пустота,
гладя мёртвой рукой серебристую плоть фюзеляжа,
пульс затихший ловя, и пуская сквозь вечность круги,
что на миг нас смешают – несбывшихся и настоящих...
Но победных фанфар не дождёмся ни мы, ни враги:
ведь на той стороне в бой идут отражения наши –
на разрывы снарядов любовь и мечты променяв,
задыхаясь от боли в пустой и холодной квартире...
Эскадрильи в строю, пока вестники судного дня,
протрубив из-за туч, не объявят на час перемирье.
