Букет

Сохнет одиночества букет,

Крошки разлетаются по свету.

Спросишь, сколько зим и сколько лет

Лишь в стихах нуждаются поэты.

 

Лишь в стихах и шепоте дождя,

И в сыром, холодном парапете.

Постоять тихонько, уходя,

Вновь ища спасение в билете.

 

А букетик, как всегда, готов,

Провожаешь, я махну рукою.

Сочный цвет из ярко-красных снов

Ляжет вновь наивною строкою.