Мой город спал

Свет фонарей осколками зеркал

в ночной реке плескался одиноко.

Луна сквозь тучи истекала соком,

всходя на небо как на пьедестал.

Мой город спал смиренно средь дорог,

укутан ночи теплым покрывалом.

В цветных пижамах, шаткие чуток

блуждали сны по улицам усталым.

В подъезде старом сумрак говорлив,

в нем слышу речи из былых столетий:

недавно Пушкин проезжал в карете,

весьма красив и с дамами учтив,

расспрашивал про пугачевский бунт...

И плыли толки, вздохи, пересуды -

женился кто, во что одет, обут,

про дождь с утра, настойку от простуды...

Туман-приблуда пеленою снов

сгущался, убаюкивая город.

Сонливо Пушкин закрывал блокнот,

где каждый листик до прожилок дорог.

И до краев наполнен был арык

живой водой просторов оренбургских;

где, как и встарь, гутарят мирно русский,

башкир, казах и сын степей - калмык.