Мой город спал
Свет фонарей осколками зеркал
в ночной реке плескался одиноко.
Луна сквозь тучи истекала соком,
всходя на небо как на пьедестал.
Мой город спал смиренно средь дорог,
укутан ночи теплым покрывалом.
В цветных пижамах, шаткие чуток
блуждали сны по улицам усталым.
В подъезде старом сумрак говорлив,
в нем слышу речи из былых столетий:
недавно Пушкин проезжал в карете,
весьма красив и с дамами учтив,
расспрашивал про пугачевский бунт...
И плыли толки, вздохи, пересуды -
женился кто, во что одет, обут,
про дождь с утра, настойку от простуды...
Туман-приблуда пеленою снов
сгущался, убаюкивая город.
Сонливо Пушкин закрывал блокнот,
где каждый листик до прожилок дорог.
И до краев наполнен был арык
живой водой просторов оренбургских;
где, как и встарь, гутарят мирно русский,
башкир, казах и сын степей - калмык.
