...

Осень жизни моей, приходить не спеши,

Я еще не устала от лета

И твердят пусть, что осени дни хороши,

Это только притворство поэтов.

 

Увяданье природы и слезы дождя,

Тихой болью на сердце ложатся

И коротенький путь своей жизни пройдя

Листья в вальсе прощальном кружатся.

 

И на сердце тревожно без всяких причин,

Осень блюз свой печальный играет,

И озябшей души догоревший камин

Лишь невольной тоской наполняет.