Говорят...

Говорят, что нет любви, что это шутка,

Что Господь, мол, пошутил так необычно,

Это просто помутнение рассудка...

Лет на пять. Потом - банальная привычка.

 

Что любить на самом деле, это то же,

Что, к примеру, по утрам готовить кофе,

Что обыденно всё это и не сложно,

Ну а нет любви? Так что за катастрофа?

 

Может в чём-то они правы, я не знаю,

Никого судить по жизни не стараюсь...

Только знаю, что без глаз твоих, родная,

И без тихого "люблю" я задыхаюсь...