Говорят...
Говорят, что нет любви, что это шутка,
Что Господь, мол, пошутил так необычно,
Это просто помутнение рассудка...
Лет на пять. Потом - банальная привычка.
Что любить на самом деле, это то же,
Что, к примеру, по утрам готовить кофе,
Что обыденно всё это и не сложно,
Ну а нет любви? Так что за катастрофа?
Может в чём-то они правы, я не знаю,
Никого судить по жизни не стараюсь...
Только знаю, что без глаз твоих, родная,
И без тихого "люблю" я задыхаюсь...
