Весточка с фронта

Не пиши ему, девочка. Толку в поэтах-тварях?

Брат их так надоедлив, ну как вот бумага стерпит?

Ты так любишь стихи, потому-то дави и рань их,

Ведь куда как приятнее петь дифирамбы стерве.

 

Ты прости, что пишу как за друга, что канул в битве,

Я - никто, ну а ты - уникальная в женском роде.

Извини, что не знаю язык ваш, подобный бритве.

...Он погиб на глазах моих, я ещё в норме. Вроде.

 

Наслаждайся, допей его строки до капли крови,

Потанцуй на костях, когда он неизбежно рухнет.

Набивай себе цену, покуда не станет вровень

Его шея с петлёй на прокуренной грязной кухне.

 

Да и горя-то? Страстный, наивный язык поэта

Никогда не сравнится с твоим, что вертляво треплет.

Позабудь. Тебя ждёт куча селфи, коктейль и лето.

А его - лишь дешёвая водка, запой и петли.

 

(14.09.2017)