Мой стиль...

Мой стиль фиолето-бежев,

Порочен, как сбой систем.

А твой облаково-нежен

Из сладких зефирных тем.

Похоже на эйфорию касание лёгких рук,

Наверное, мы другие

От тех, кто давно вокруг.

Мы братья по близкой крови,

Хотя и меняем цвет

И лучшее на худое,

Которого хуже нет.

Вчера – Будешь? – я сказала -

Фиалковое вино?

Осталось на дне так мало,

Едва прикрывает дно.

Допей, фиолетом губы

Наполнятся до краёв!

Ты станешь ужасно грубый

И выпьешь меня без слов…

А я украду зефирный

Твой запах, запомню вкус,

Я стану такой махиной,

Вдруг лопну и растекусь…

И будет малина капать

Из дырочек на спине.

Как сладко, мой милый плакать.

Поплачь же, давай, по мне…