Суббота
Под градом из настойчивой картечи,
Под звуки беспощадных канонад,
Дрожа невольно и сутуля плечи,
Писал письмо домой седой солдат:
"Родная мама! Одному я рад,
Что ты жива!" И почта полевая
Несла письмо сквозь кумачовый ад.
Повсюду в землю брызгами из стали,
Как будто в масло, мягко пули оседали.
Стояла мать, молилась над портретом
Под чутким взглядом расписных икон.
Тревожно сердцу. На селе к обеду
По пятницам приходит почтальон.
Под скорбный шум соседских похорон,
Закрученное наспех ниткой тонкой
(На ней нательный крестик прикреплён),
Укутанное старенькой суконкой,
Письмо вручили ей, но вместе с похоронкой.
И на скамейке, прямо у порога,
Держа письмо ослабленной рукой,
Всю ночь сидела так: бесслёзно, строго.
Но встать заставил возглас озорной,
Взорвались слёзы: "Мамочка, открой!"
Раздался стук весёлый по воротам:
"Ошибка, мама! Мама, я живой!"
Видать, там на фронтах ошибся кто-то,
И сын живой. И на дворе уже суббота.
(попытка спенсеровой строфой)
