Суббота

Под градом из настойчивой картечи,

Под звуки беспощадных канонад,

Дрожа невольно и сутуля плечи,

Писал письмо домой седой солдат:

"Родная мама! Одному я рад,

Что ты жива!" И почта полевая

Несла письмо сквозь кумачовый ад.

Повсюду в землю брызгами из стали,

Как будто в масло, мягко пули оседали.

 

Стояла мать, молилась над портретом

Под чутким взглядом расписных икон.

Тревожно сердцу. На селе к обеду

По пятницам приходит почтальон.

Под скорбный шум соседских похорон,

Закрученное наспех ниткой тонкой

(На ней нательный крестик прикреплён),

Укутанное старенькой суконкой,

Письмо вручили ей, но вместе с похоронкой.

 

И на скамейке, прямо у порога,

Держа письмо ослабленной рукой,

Всю ночь сидела так: бесслёзно, строго.

Но встать заставил возглас озорной,

Взорвались слёзы: "Мамочка, открой!"

Раздался стук весёлый по воротам:

"Ошибка, мама! Мама, я живой!"

Видать, там на фронтах ошибся кто-то,

И сын живой. И на дворе уже суббота.

 

(попытка спенсеровой строфой)