Кто ворует Бабье лето?

Сентябрь. Ветра дуют, забираясь нагло под полы плаща.

Терпенье шлифуют. Дождь стучит по зонту. Стекают струи,

Холодные и мерзкие, прямо за шиворот, погода блефует.

Где обещанное Бабье лето? Кто его у меня ворует?

Пусты глазницы остановок, автобуса нет. О, как же не хочется пешком,

идти в мокрых туфлях, ноги волоча. Набух шарф, на плечах лежит сбруей.

 

Кругом лужи, слякоть! Прохожий стреляет взглядом беззаботно.

Набираю знакомый номер Яндекс-такси. Жду, боясь опоздать.

Как трудно, когда каждый день ходишь на нелюбимую работу.

Вдруг осознаю, что сегодня выходной, суббота.

Вернусь домой промокшая до нитки. Смотрю в зеркало –

Волосы сбились в тонкие влажные пряди. Не могу себя узнать… мокрая мышь, кто ты?

 

Сяду за мольберт, открою дверь в другой мир, где мне комфортно.

Набросаю углём на холсте осень, лысеющие деревья, пузыри на лужах.

Напьюсь горячего чаю с лимоном, чем-то согреться нужно…

Вспоминаю, как было здорово летом в парке на теннисном корте.

Пришёл сентябрь, сломав картину летнего рая, листва догорает,

Ветра с ней играют. Сентябрь шагает по улицам города вполне гордо,не осознавая, что всё испортил…