Разные мы с тобой...

Ты не бежал за хлебом,

рядом, рукой подать,

осознанно понимая,

что можешь не добежать.

 

Ты не спешил в подвале

спрятать свою семью,

когда снаряд, пролетая,

шепчет «тебя убью!».

 

Ты не сидел в подвале,

числам теряя счет,

время течет рекою,

здесь же неделя - год.

 

Этот снаряд убойный

словно чужой презент,

страшный, не нужный,

этой войны аргумент.

 

Веришь, не сплю неделю,

глаз не могу сомкнуть,

не описать, что творится,

в общем - сплошная жуть.

 

Эти разрывы в небе

и нас методичный обстрел,

словно афросафари –

бедных животных отстрел.

 

Ночью стреляют –

ходит наш дом ходуном,

утром бомбят –

вспышки и дым за окном.

 

Дом по соседству бомбили –

битый кирпич и лом,

дом, что напротив, ранен –

рухнул подъезд живьем.

 

И новострою-площадке,

больше уже не быть,

будем надеяться: дети

смогут нам это простить.

 

-Ты на подушке, под пледом?..

Я на полу с холодком.

-Ты на диване с газетой?..

Я, погорелец, с сумой.

 

- Нам не понять друг друга.

Разные мы ведь с тобой…

Ты, извини! Не до смеха.

Снова в подвал… семьей.