Эпилог
В июне лёгкие набиваются тополиным пухом,
Моя нежность ещё с зимы так и не долетела до твоего уха.
В городе с советской символикой и постаментами Ленина,
Я марался душою и искал в тебе спасение.
Никто так и не понял кто я такой,
Моя честность и искренность остаются только со мной,
Ведь я наверное не заслужил быть с той,
С которой летал бы под простынёй.
И зимними ночами фотокарточки,
Грели пока в квартирах не просыпались лампочки.
Здесь уже гаснет свет в 4,
А я всё так же укладываю тебя в своём бумажном мире.
Меня манят мраморные стены городских кишок,
Ведь там проходит большая часть твоих будничных дорог,
Напоминания о тебе стоят всего рублей 800,
Но они забирают у меня флюиды забот.
Как в сюжетах французских мелодрам 20 века,
Я поцелую тебя в шею нелепо...
Я пытался научиться описывать яркие краски Ван Гога,
Но эти картины выходят как-то неправдоподобно.
Память обо мне останется в административных делах,
Но не отпечатается в твоих глазах,
Ведь мы с тобой почти и не знакомы,
А я как дурак листаю альбомы.
Может когда-нибудь в этой истории я и услышу "мы",
Но скорее всего не под этим солнцем.
Я хочу туда, где муза - это не твой образ,
Но может быть, что Пальмира водит меня за нос.
04 июня 2011, 15:33
