Прощальное
Точно по графику
рейс номер восемь
мимо пустынных аллей
август умчит меня
в долгую осень,
как Герду на север олень.
Звоном потерь
мной набиты карманы -
фонд золотой тоски,
может, назавтра
я лягу туманной
дымкой к тебе на виски.
С ветром сдружусь -
пусть сочтут непутёвой
и, оглянувшись на миг,
жестом привычным
ладонью кленовой
твой подниму воротник.
Сброшу листву,
словно старое платье
ходу зимы вопреки,
лучиком смелым
коснусь сквозь ненастье
небритой твоей щеки.
Зайцем прибьюсь
к улетающей стае -
птичий нежаден народ.
Герда счастливая
встретится с Каем,
мы - наоборот.
