Калейдоскоп
Не устаю, я быть перестаю…
И спотыкаясь, чертыхаюсь.
И малой тайны я не утаю,
Молвы людской не испугаюсь.
Всё расскажу, без радужных прикрас,
Толики не спрячу в голове.
С большим трудом пишу на этот раз,
Лёжа на некошеной траве.
Вполне здоров, вполне в своём уме,
Рукой не водит злая похоть.
Ни разу не был запертым в тюрьме -
До кучи было бы неплохо…
Для опыта и этого познать -
Вкусить все стороны забора.
Не греет душу грязная казна,
Как телогрейка тело вора.
Я кратко завещаю всё, что есть
В моих тетрадях, и что будет.
И чаще, чаще я стремлюсь присесть
К столу, где по утру разбудят…
Увы, совсем не птичьи голоса,
Тычёк под рёбра потревожит.
Та чёрная, всё шире полоса
Одела в траур всех прохожих.
Сменил и я мундир на пиджачок,
А чувствую себя раздетым.
Раскручиваю заново волчок
Не помышляя о "Вендетте".
Мой Бог и сам рассудит всё, как есть…
Дождёмся праведного гнева?
Лишь на бумаге в рифму честь и месть,
Но в прозе жизни старой девой
Крадётся лесть - на цыпочках - боса,
Незримо мстит, как провокатор
Под самый корень бьёт её коса -
Остра, как новенький секатор,
Срезающий побеги по весне,
Ровняет чётко, по линейке.
Опасно разговаривать во сне…
Всегда вакантна "та" скамейка.
Не лучше ль за ядрёную строфу,
Занять её без расписаний?
Этапным "скорым" поездом в Уфу,
С судьей, махнувшись адресами.
Не льстить себе, мол, я тут ни при чём…
Какой-то бес меня попутал.
Гордясь татуированным плечом,
Побыть собой, хотя б минуту.
Не рыская по миру с рюкзаком.
С фанерной старенькой гитарой.
По чьим-то судьбам, словно наждаком.
Не все, парируя удары
Путь-дороги, вымощенной пылью,
Слезами, запивая сухари.
Кошмары снов, рождаемые былью
Страха, не прогонят фонари.
Под ними люди, словно мотыльки
Топчутся, оглядываясь в тьму.
Воруют друг у друга кошельки.
Уже не провожают "по уму".
"Дай…" твердят, - заученное с детства.
Упражняя простенькую речь,
Молясь на бабкино наследство
И, заткнув тряпицей в лодке течь.
Я не сужу, я сам средь этой мглы.
Считаю звёзды, как монеты.
Сумею ли без помощи "иглы"
Родить последние куплеты.
Я небесам опять не угодил,
Связуя образы непрочно.
Тоска-печаль штыком торчит в груди.
Пронзая рифмами построчно…
И сам, просунув голову в хомут…
Я, как портрет в тяжёлой раме.
Так с четырёх сторон всё жмут и жмут.
Вот стал обузой даже маме.
Так и живу, не понятый ни кем,
Быть может, после разберутся?
Куска чужого вроде бы не ем,
Какого ж черта стропы рвутся?
И
Камнем вниз, на клумбы под балконом,
Прямо на готовые цветы.
Лиру перепутывал с законом,
Вот и не сбылись мои мечты.
Сдуру я чего-то не заметил
И стучался в запертую дверь.
Прав Высоцкий: "Всё не так на Свете…"
Все не так, и было, и теперь.
О Господи! Неужто я сгорел,
"Сгореть - не в пепел превратиться…?"
В больницах я кой, в чём поднаторел,
Но без снотворного не спится.
Пытался спиться, но инстинкт сильней,
Сильнее Разума и Воли.
На миг подняться на чужой волне
Себе навряд ли я позволю.
Вокруг мирка сплошной густой туман.
Видны причудливые формы.
Плевать в пустой, банальный тот карман.
Не все отбушевали штормы…
Хотелось бы; на выжатый лимон
Похоже сердце у калеки.
Найду ли я свой собственный Амвон*, -
Оставшись просто ЧЕЛОВЕКОМ.
_________________________________________________
*Амвон (от др.-греч.— возвышение) — специальное сооружение в христианском храме, предназначенное для чтения Священного Писания, пения или возглашения некоторых богослужебных текстов, произнесения проповедей.
