Демиург
Я опять наплевал на зарок "не писать об отчизне,
Не пятнать ваше зрение грязью кровавых картин",
И стихи мои стали, как тизер несбыточной жизни,
Из которой, как будто ушли алкоголь, никотин,
Наконец-таки, Ты, будто я в самом деле просил.
Только всё это фальшь, я такой же, как прежде, безумец.
Моё тело мне стало мал; бы от всех этих сил,
Что себе приписал я, неловко сжимая трезубец
Бутафорский, как каждая часть моего реквизита.
Я — заложник того, что когда-то любовно создал.
Зацени-ка мой внутренний ад, босота и элита,
Вместо приторных песен о том, каким сильным я стал.
Вы послушайте лязг моих рваных горящих цепей,
Представляя, как рвутся страницы и я кричу: "Сдохни!"
Узнавайте меня из толпы искорёженных шей:
На моей, вместо кожи, — ошейники. Что, братец, охнем?
Расскажи мне о том, что стихи мои стали похожи
Друг на друга. И в каждом лишь слёзы, помои и кровь.
Что с того? Мне сегодня плевать в рожи встречных прохожих,
А, ввалившись домой, воспевать доброту и любовь?
Всё, итак, — о любви, от любви и звучит для неё;
Из собачьего сердца течёт эманацией боли.
И сейчас я который уж год у порога её
Ошиваюсь, давно заучив адреса и пароли.
Может быть, уже завтра меня ждёт другая дорога,
Я смогу говорить обо всём и без цензора слов.
Может быть, наконец, я прислушаюсь к голосу Бога
Наяву — не в одном из моих обесцвеченных снов.
И он скажет: "Не бойся. Пиши, о чём хочешь сказать.
Не души в себе крик, каждый раз выгорая дотла.
Проклинай меня, сын мой, коль хочешь меня проклинать,
А когда ты покаешься, я не найду в тебе зла".
(20.07.2017)
