Демиург

Я опять наплевал на зарок "не писать об отчизне,

Не пятнать ваше зрение грязью кровавых картин",

И стихи мои стали, как тизер несбыточной жизни,

Из которой, как будто ушли алкоголь, никотин,

Наконец-таки, Ты, будто я в самом деле просил.

Только всё это фальшь, я такой же, как прежде, безумец.

Моё тело мне стало мал; бы от всех этих сил,

Что себе приписал я, неловко сжимая трезубец

Бутафорский, как каждая часть моего реквизита.

Я — заложник того, что когда-то любовно создал.

Зацени-ка мой внутренний ад, босота и элита,

Вместо приторных песен о том, каким сильным я стал.

Вы послушайте лязг моих рваных горящих цепей,

Представляя, как рвутся страницы и я кричу: "Сдохни!"

Узнавайте меня из толпы искорёженных шей:

На моей, вместо кожи, — ошейники. Что, братец, охнем?

Расскажи мне о том, что стихи мои стали похожи

Друг на друга. И в каждом лишь слёзы, помои и кровь.

Что с того? Мне сегодня плевать в рожи встречных прохожих,

А, ввалившись домой, воспевать доброту и любовь?

Всё, итак, — о любви, от любви и звучит для неё;

Из собачьего сердца течёт эманацией боли.

И сейчас я который уж год у порога её

Ошиваюсь, давно заучив адреса и пароли.

Может быть, уже завтра меня ждёт другая дорога,

Я смогу говорить обо всём и без цензора слов.

Может быть, наконец, я прислушаюсь к голосу Бога

Наяву — не в одном из моих обесцвеченных снов.

И он скажет: "Не бойся. Пиши, о чём хочешь сказать.

Не души в себе крик, каждый раз выгорая дотла.

Проклинай меня, сын мой, коль хочешь меня проклинать,

А когда ты покаешься, я не найду в тебе зла".

 

(20.07.2017)