Нет, не быть мне Паганини.

Всю жизнь мечту в себе ношу -

Уметь играть бы на баяне,

Ну, или на фортепиано.

Теперь ещё стишки пишу,

Вот может бы, и спел по пьяни,

А там, глядишь-ка, и спляшу.

 

После работы, в эту среду,

Я у соседа взял баян,

Свой зад пристроил на диван,

И стал искать по интернету,

Специалистов, из сельчан,

Кто и какие даст советы.

 

Сам инструмент в руках держу,

Меха пошире раздвигаю,

При этом кнопки нажимаю,

Но вдруг в волненье нахожу,

Что рук длинны мне не хватает.

И от обиды весь дрожу.

 

А как мне быть с фортепиано?

Ведь там доска ещё длинней.

Какой же гад, придумал к ней,

Там столько клавиш? Видно пьяный.

Разрушил мне на склоне дней,

Весь мир, несбывшихся желаний.

 

Но тут мне мысль одна пришла!

Достал гитару из чулана.

Освободил от целлофана.

Удобно в руки так легла.

Размерчик мой, не великана,

И кровь по жилам потекла.

 

И только лишь хотел сыграть,

Одну из собственных поэм,

Как был сражён уж насовсем,

Проблемой новою опять -

Ведь струн на той гитаре семь,

А пальцев у меня лишь пять.

 

Но всё равно теперь пою я и играю,

Хотя гитару всю об стену и разбил,

Но наконец, мечту свою осуществил,

Так выкамариваю – сердце замирает.

Ведь на базаре балалайку я купил.

И весь подъезд, теперь об этом знает.

В.В.П.31.08.2017