Михаилу Булгакову.

Ты жил тяжело и безрадостно.

Лечил недалёких мещан.

Всё было так мрачно и гадостно.

В Москве занимался туман.

 

Угар после шумной компании.

Депрессия нищенских дней.

Сомненья о мире с германией.

Похабное слово-налей.

 

Так странно читать строки вечные

Об истинно светлой любви,

И видеть то время беспечное,

В котором они рождены.

 

Но правда, для истинно гения

Нет в мире безумном преград.

Лишь жаль,что твоё поколение

Тебе не воздало наград.

 

И я преклоняюсь пред строчками,

Что выстрадал ты , и во мне

Оставили след даже точками

Твои монологи о дне,

 

О времени странно-мистическом.

О Боге и тупости масс.

О мире нелепо-сомнительном.

О вечности множества фраз.

 

Ты звался тогда-литератором.

Печатал в трущобах зимы.

Но нашего времени авторам

Не видеть уже сей тропы.

 

Ты гений, и я повторения

Не этого слова боюсь.

А больше страшит, что забвение

Откроет ненастную грусть.

 

Закрыта страница бессонная.

Скрипит тихо Мастер пером.

И спит Маргарита спокойная.

И плющ обвивает их дом.