Долгий путь домой (Ч.2)

Мой путь тело уже четыре года, снимая кожу, топчет,

Каждая родина, там каждый дом снова не тот.

Однако скиталец не знает, что его тело в 40 захочет,

Дом на окраине, а может быть жена, чай и торт.

 

Я солгал, если не знаю тех детей, что бродят по миру,

Где тихо жизнь променяют на спиды и аборт.

Ребёнок устал жить, где дозу меняют мирно на лиру,

Где культурных милитаристов целый когорт.

 

Ведь был одним из них. Был тем, кто бежал за толпой,

Однако злость дала эскизов вечерний чертёж.

Сквозь обледенение идей, любил, кто шел лишь за мной,

А позже в ответ получал сарказм, мрак и ложь.

 

Я пил вино на крыше брошенного здания, в руке блокнот,

Романтик читал котам стихи свои, лишь на закате.

Эти времена давно прошли, как звук протяжных тех нот,

Так же, как сменился президент на мятом плакате.