Ну, не пишется об осени, не пишется.

Ну, не пишется об осени, не пишется.

Не реву по октябрю навзрыд.

В сером небе голых веток ижица,

И туманом горизонт закрыт.

 

Разбредаются мечты мои дефолтами,

И мелеет звездный водоём.

Мы меняем ценники на желтые,

Мы себя со скидкой продаём.

 

Заполошные, не замечаем даже мы,

Что уже давно не та игра,

Что уже приходит с распродажами

Ярко-красных ценников пора.

 

© С. Востриков, 2015

 

коллаж автора