Ну, не пишется об осени, не пишется.
Ну, не пишется об осени, не пишется.
Не реву по октябрю навзрыд.
В сером небе голых веток ижица,
И туманом горизонт закрыт.
Разбредаются мечты мои дефолтами,
И мелеет звездный водоём.
Мы меняем ценники на желтые,
Мы себя со скидкой продаём.
Заполошные, не замечаем даже мы,
Что уже давно не та игра,
Что уже приходит с распродажами
Ярко-красных ценников пора.
© С. Востриков, 2015
коллаж автора
Отзывы
Марусев Александр16.09.2018
А, потом, пойдут по цвету чёрные,
И, бесценные, наверное, родне.
Там не ценники, а даты. Обречённые
Вечной памятью гореть в её огне!
Востриков Сергей16.09.2018
Спасибо за отзыв, но право слово автор пока туда заглядывать не собирался.
Марусев Александр16.09.2018
Извините, если экс оказался неудачен. А сам-то я заглядываю, так-что ничего обидного для Вас сказать не хотел. Просто положат в глину, холмик побьют бруском. Жил до смешного длинно, мог бы давно to come.
Востриков Сергей16.09.2018
Экс нормальный. И к смерти я отношусь вполне философски (прочитайте моё последнее "Ушедшему другу..") Просто в этом стихотворении я в эту сторону не заходил. :-))
Марусев Александр16.09.2018
А я постоянно туда скольжу.
Словно там - рай и сплошной ажур.
Но ведь я не вижу - на кожуре
В эту яму движусь. Ура-Ал-Ле...
