Не счесть рабов своих стихов

Не счесть рабов своих стихов.

И я, увы, не исключенье

и эта слабость, без сомненья,

не улучшает положенье

чаши весов моих грехов.

 

И каждый стих как смертный грех

перед людьми, бумагой, словом

в четверостишье бестолковом,

где померещился успех

средь тех, что как бы выше всех…

 

Так это грустно, так не ново.

 

Я много раз бросал писать,

стыдясь, сей пагубной привычки,

но рифмы близнецы-сестрички,

дразня поэтом, но в кавычках,

просили с ними поиграть

и не давали засыпать.

 

И вот пишу… Зачем? Не знаю.

В одну котомку собираю

обрывки снов, осколки знаний,

калейдоскоп воспоминаний.

 

Так старый скряга тащит в дом,

что ему кажется добром

и, складывая, забывает…

 

За этот стих, за этот грех

прошу прощения у всех.