Не счесть рабов своих стихов
Не счесть рабов своих стихов.
И я, увы, не исключенье
и эта слабость, без сомненья,
не улучшает положенье
чаши весов моих грехов.
И каждый стих как смертный грех
перед людьми, бумагой, словом
в четверостишье бестолковом,
где померещился успех
средь тех, что как бы выше всех…
Так это грустно, так не ново.
Я много раз бросал писать,
стыдясь, сей пагубной привычки,
но рифмы близнецы-сестрички,
дразня поэтом, но в кавычках,
просили с ними поиграть
и не давали засыпать.
И вот пишу… Зачем? Не знаю.
В одну котомку собираю
обрывки снов, осколки знаний,
калейдоскоп воспоминаний.
Так старый скряга тащит в дом,
что ему кажется добром
и, складывая, забывает…
За этот стих, за этот грех
прошу прощения у всех.
