Песок времени

Жизнь просыпалась пылью в песочный брегет.

Нам отмерян лишь миг, да и то, вишь, по блату.

Мы сидим на краю, свесив ноги в рассвет,

Пыль тем самым пуская в зеницу закату.

 

Миг, в котором все шло иногда кувырком,

Где смеялся от боли, не плакал на тризне.

Вот он, сеется вдаль эфемерным песком,

Где-то там собираясь для будущих жизней.

 

Наверху в небесах, в часовой мастерской

Мудрый старец почувствовал в пальцах усталость.

И нечаянно дрогнул ослабшей рукой,

И рассыпал чуток, то что мне причиталось.

 

А иначе нельзя объяснить: почему

Жизнь так быстро приходит к последнему дому?

Не ропщу. Безусловно, виднее Ему.

Лучше пусть отдохнет, и досыплет другому.