P.S.

Как жаль, что всё, чем мы с тобой близки,

Равняется теперь воспоминаньям.

Насколько можно сделаться пером,

Верстающим сонеты обожанья?

Холодный свет спускается со звёзд,

Слепя сентябрь. В названную пору

Нахмуренное небо без конца

Глядит на нас созвездьем Ориона.

В который раз я всматриваюсь в ночь,

Ища тебя средь тьмы, но бесполезно.

Так трудно всюду числиться живым,

Всё больше исчезая в лике бездны.

Что далее? А далее – зима.

Зайдя в метель, выходишь человеком

Окрепшим, но решительно другим.

Кого-то помнят только из-за смеха,

Меня, надеюсь, вспомнят из-за слов,

Начертанных тебе в наивных письмах.

Горит свеча и делится теплом,

Горят тоской заоблачные выси.

В чужих краях, в разлуке навсегда

Есть что-то, недоступное для глаза,

Но до смерти красивое – печаль,

Печаль любовью вскормленных рассказов.

Что далее? А далее – конец

Моим стихам с тобою в адресатах.

Так трудно жить тобой, так больно без

Тебя. И в ночь тоска витиевата,

Поскольку время свёрнуто в ничто,

Приравнено к абстракции, безлико,

Как ты, свой взгляд скрывавшая зонтом…

Кричу тебе, но ты не слышишь крика.