Художник, что рисует боль

И, красный цвет, он, словно кровь, по серой жизни,

Он на холсте вновь свои мысли воплотил.

А ты всё смотришь, в эти странные эскизы,

Понять пытаясь, что же он изобразил.

 

Он боль свою в себе всё держит, только знаешь,

С тобой одной он поделился миром тем,

Который скрыт был от других, ты это знаешь,

Решить пытаясь его творческих проблем.

 

Картин своих он смысл от других скрывает,

И лишь тебя он в эту тайну посвятил.

Ведь он тебя, мой Ангел, очень тонко знает,

И для тебе шедевр сей он сотворил.

 

И в нём с тобой он поделился своей болью,

Тебе одной доверил этот странный мир.

В его судьбе играешь главные ты роли,

С тобой он выиграет, знай, не один турнир.

 

Ты для него теперь души его кусочек,

Войти в свой мир без страха ты ему позволь.

Ведь он один сейчас, и днём, и лунной ночью,

Творит художник, на холсте рисуя боль.