Художник, что рисует боль
И, красный цвет, он, словно кровь, по серой жизни,
Он на холсте вновь свои мысли воплотил.
А ты всё смотришь, в эти странные эскизы,
Понять пытаясь, что же он изобразил.
Он боль свою в себе всё держит, только знаешь,
С тобой одной он поделился миром тем,
Который скрыт был от других, ты это знаешь,
Решить пытаясь его творческих проблем.
Картин своих он смысл от других скрывает,
И лишь тебя он в эту тайну посвятил.
Ведь он тебя, мой Ангел, очень тонко знает,
И для тебе шедевр сей он сотворил.
И в нём с тобой он поделился своей болью,
Тебе одной доверил этот странный мир.
В его судьбе играешь главные ты роли,
С тобой он выиграет, знай, не один турнир.
Ты для него теперь души его кусочек,
Войти в свой мир без страха ты ему позволь.
Ведь он один сейчас, и днём, и лунной ночью,
Творит художник, на холсте рисуя боль.
