ДОРОГА (немного центонное)
1 декабря 2007.
Каждый сам выходит на дорогу:
Ту, что предназначена ему.
И при этом кто-то внемлет Богу,
Кто-то же, тая в душе тревогу,
Не желает верить никому.
Для чего я вышел? Сам не знаю…
Для чего стихи свои изрек?..
Широка страна моя родная;
Тысяча (не больше!) человек
Знает обо мне. Стихи читали
Или, может, слышали о них.
Но опять всесильный бог деталей
В ухо мне нашёптывает стих.
Если только можно, Авва Отче,
Дай мне хоть немного отдохнуть;
Ведь покоя нет ни днем, ни ночью
От любви, что распирает грудь.
И пишу стихи, а как иначе;
От любви пишу, не от сохи…
Не жалею, не зову, не плачу,
Что не платят деньги за стихи.
Их читаю всем, кто хочет слушать,
Тем же, кто не хочет, не пою…
Ниспошли мне, Господи, Катюшу,
Чтоб со мной связала жизнь свою.
По любому, впрочем, пусть зовется,
Только будет пусть у нас любовь,
Пусть со мной навечно остается:
В жизни этой и в строках стихов.
Кто бы нагадал и напророчил,
Чтоб я не был в жизни одинок?..
На меня уставлен сумрак ночи,
И сползают строки на листок.
