Жизнь свою запиши в дневнике,
В чёрном кожаном переплёте,
Умести всё в одной строке,
Подпиши его на развороте.
                                             
Одиночество, дом, дочки нет,
Где-то есть, но к тебе не приходит.
Ты хороший отец, 100 лет
Ты потратил  на 100 мелодий.
 
Ты готовишь и ждёшь её,
Потому что жена заболела,
Умерла и ушла в проём,
Где-то между рёбер, вся в белом.
 
Дочь придёт, но ты будешь спать,
Дышишь и хорошо, разозлится,
Что не вышел её встречать,
Что один ты решил тут спиться.
 
Ты захочешь обнять, она
Не попросит закрыть за ней двери,
Ну а всё, потому что жена…
Ты не смог пережить потерю.
 
Никогда не узнаешь, что мать
Вечерами приходит и плачет.
Как же мог ты вот так умирать?
Необласканный, старый мальчик.
 
Дочь вся в чёрном, стоит нема,
Непонятная и пустая,
Разрывая душой туман,
Почему ты её оставил…
 
Разорвётся душа навсегда,
Дочь уедет и выйдет замуж.
Пролетят за минутой года,
Не забудет отца и маму.
 
Не забудет, как ты просил
А она к тебе не приходила,\
Не забудет, сидел и пил,
И в стакан выливал свои силы.

Не забудет, тебя простит,
Но упущено время конечно,
Дочь специально так много спит,
Ждёт – приснишься - красивый, вечный