И плачут мои все лица...

Я так благодарен дождю,

Что он застучал в окно.

Бутылку вина осушу,

Пусть будет виновно вино.

 

Халатная жизни тропа,

Меня вела на Олимп.

Вначале думал едва,

Что это всего лишь Лимб.

 

Узнав, в отражении луж

Овал свой рябящий, серый,

С опаскою ждал я стуж,

Бежал, я нисколько не смелый.

 

Браня проститутку-власть,

Жрал корм подножный, пьянящий.

Всего абсурда лишь часть,

Но где же я настоящий?

 

Быть может в шикарном пальто,

Шагаю с зонтом по брусчатке?

Быть может подвальное чмо,

Стирающее отпечатки?

 

А может мулатная смесь,

Того, кем гордится мама

И тот кто, может присесть

Из-за мозгового бедлама?

 

Сложны эти строки тому,

Кто в путь отправляясь, присядет

Кто верит во всю кутерьму,

Кто в строки мои не взглянет.

 

Я лишь отраженье того,

Кто может мною гордиться.

Мне так не хватает его...

И плачут мои все лица....