Напрасная жертва

Куда всё это катится?! Живём, выходит, зря.

Убитый вечер пятницы глядит с календаря.

И словно обращается ко мне в последний раз:

"Да, многое прощается пока ещё у нас...

 

Растраты и растления, угоны и разбой.

Но через поколения вина твоя - с тобой,

Как будто шрам, останется, и будет свет не мил.

Смотри. Я вечер пятницы. И ты меня убил.

 

Пришёл в твою квартиру я и звал на променад.

А ты в ответ, цитирую: "Нет, не сегодня, брат.

Привет коллегам-пьяницам и профи-сомелье.

Но этот вечер пятницы я посвящу семье".

 

Какие посвящения?! Мозги не конопать!

А может, и священника тебе пора позвать?

Пошли, уж я порадую. Чай, нынче не среда.

Там пабы анфиладою и девушек стада!

 

Но ты, как сволочь редкая, семейственный дебил,

Отгородился детками и тем меня убил.

Пусть ось земная сдвинется или в стрипбаре шест:

Ты спать пошел в одиннадцать, а встал сегодня в шесть.

 

Теперь какая разница? Пропал я зря... И всё ж

Придут другие пятницы и всех ты не убьёшь!

Вновь будут приключения, забудешь про печаль.

Лишь к самоотречениям семью не приучай..."