Любимым поэтам

Когда любимые поэты не выдают волшебных строк,

А Вечность им прощает это и не выписывает срок,

Невольно суетность амбиций осознаёшь, и сей же час

Ужасно тянет материться и пропивать боезапас.

 

В былые годы мы могли бы прощать им многое за то,

Что с нами пафосные глыбы в одном играют шапито.

Но от идеи этой вздорной еще тошней, как ни крути.

И то, что гений был ковёрный - не в этом суть его пути.

 

Я верю вам, творцы и боги, из слов слагающие мир.

Вы вечно ищете предлоги... Они часть речи, чёрт возьми!

Из нашей жизни, злой и пресной, куда прикажете бежать?

Пишите так, чтоб было тесно словам на лезвии ножа.

 

Пишите так, чтобы хотелось за вами вторить, а потом

Копите на секунду смелость, на миг хватайте воздух ртом.

Пусть это раз единый будет, и горя не найти горчей...

Не дайте усомниться в чуде. Иначе всё это - зачем?