А что для тебя красота? (проза)

Я бы хотела написать что-нибудь красивое. Со многими философскими словечками-остротами, которые бы кололи что-то вечно трепещущие у каждого внутри, вызывая экстаз эстетических чувств. Я бы это хотела. Описать закат, раскрывающий свои алые крылья на горизонте. Летний дождь, цокающий по раскаленному асфальту и стекающий благоуханием по скошенной траве. Прикосновения первого снега, падающего белыми мухами на раскрасневшиеся щеки. Но что все это для другого? Сколько не объясняй, ты не передашь ничего, кроме пустых слов. И что для каждого красота? Красив ли рассвет, который ты встречаешь каждый день или столь редко? Так же он необъятен и глубок, как для меня, не смыкающей глаз ночью, и засыпающей поздно утром? Так же он остр своими резкими очертаниями пейзажа за окном и пением ранних птиц? Красивы ли бесконечно удивленно -воодушлевленные глаза мальчика, смотрящего на акробата, качающегося на тонком канате, подвязанном к небу? Красива ли улыбка в уголках желанных губ, блеск невыразимо печальных, таящих в себе океаны любви и нежности , глаз? Наши чувства относительно любого предмета совершенно разнятся. Наши восприятия красоты так же различны. Как две одинаковые капли, стекающие по разной поверхности. И для чего тогда идеалы красоты? Все эти мерила совершенств, описания достоинств? Некий стандарт, задающий тон «чувствам прекрасного»? Ведь стоит только придать любому проявлению красоты или уродства оттенок популярности и для многих, считающих это самым отвратным сочетанием бессмысленности, приобретет манящий образ. «Значит, что-то в этом есть. Может, я чего-то не мог увидеть? Может, это скрыто за нагромождением бессвязных форм?» Может? Может. Как современное искусство в частых его проявлениях. Множество квадратов, цветов, разноцветных линий. Это никак несравнимо с картинами Шишкина, Айвазовского, Сурикова. Но многие же говорят, что это КРАСИВО. «Значит, это так. Значит, я просто слеп. Просто не ценитель красоты. А как же иначе?» Может, за разноцветными кривыми линиями или одинокими квадратами и сокрыта разорванная рана где-то в области груди несчастного художника. Но разве твоя рана похожа на ту рану, зияющую в его груди ? И есть ли у него эта рана ? А что ты скажешь, если за этими чертовыми линиями ничего, кроме желания красоты? Желания, которое он способен выразить столь безыскусно, обычными мазками, обманывая тебя и других? Что, если превратить это желание красоты действительно в красоту способна лишь популярность? Сегодня красота замкнута в уродливых рамках популярности. Безликой слепой популярности...

Я бы хотела написать что-нибудь красивое. Но, возведя специфические уродство или привлекательность в степень популярности, я не сделаю из этого красоту. Я не сделаю этого только потому, что хочу и заставлю поверить в это всех вокруг. 

Красота есть только то, что отдается в сердце блаженством, неидеальным, невысказанным кем-то, необъяснимым, но вполне понятным.

Но это лишь твоя красота и ничья больше.