Лающий карандаш.

Деградация пляшет, волнами морща
и море, и лица. но в самой толще
осознание-надо жить проще,
верить в любовь, убирая убранство.
Думать о высшем? Ну что же вы, боги?
Мы пресекаем червивы дороги,
убиваем тела без малого прока,
дабы расчистить себе пространство.

Что до дела, от нас ничего не слышно,
мы пока отдыхаем изрядно, пышно,
в изобильи купаясь, ах, мой всевышний,
вкуси простоте науки,
добытой взором пустого мгновенья:
дабы в объятия пресыщенья
не попасть без святого прощенья,
займи уже чем-нибудь руки.

Да, чистить себя-это грязное дело,
отдирать скорлупу с души и с тела,
тушить то, что раньше грело...
Но зачем столь ужасные процедуры?
Может, в угоду другим, может, дальше?
Себе же лишь больно, себе не слаще.
Возможно, здесь даже не было фальши,
а это и есть истинная культура?




Сидите на своих табуретках,
Желая отсрочки, смотря на портреты,
чахнув неведомо от чего! Джульетты!
Слабаки! Вы плодитесь огромным оптом!
Вы кричите, визжите мне прямо в ухо,
от ваших проблем я лишаюсь слуха
и сама кричу, как больна старуха,
не желая отныне быть кроткой.

Но, братья, равенство исключает братство.
И, желая других отправить в рабство,
наслаждаяясь, у себя ж совершать казнокрадство
и смотреть, словно сам вершитель всех судеб..
Но искать чудеса в смердящем компосте
я вовсе не собираюсь, вот уж, бросьте.
Посидеть в сугробе, чтобы от злости
кости мои остыли. Полно будет.