Беленькие косточки сословья
...И заросли дороги, стёжки, тропы
Отчаяньем: всё это было зря.
О, мальчики, погибшие в окопах
За веру, за отечество, царя! -
Как юны вы, России офицеры
Времён далёких, смутных и лихих,
Те, кто земле преда*ли, плача, первых
И молча хоронили остальных.
И беленькие косточки сословья
Родов старинных, голубых кровей,
В окопах мёрзли и своею кровью
Кормили, как и все, тифозных вшей.
Там каждый третий был в душе поэтом,
Ах, если б не случилось той войны!
В земле истлели ваши эполеты,
Рассыпались витые галуны.
Пиковой мастью выпала разлука...
Летит на лица и не тает снег.
Закончились хождения по мукам,
Что приготовил вам двадцатый век.
И сколько нам не сыграно мелодий,
И сколько не написано стихов...
Голодным волком ветер в поле бродит,
Но и ему не отыскать следов.
Не нам судить. - Пророкам и Мессии,
А нам бы сосчитать грехи свои.
Спят мальчики, спасавшие Россию,
Живущую теперь на их крови.
Те времена для нас уже седые,
Мы выросли, не зная слова "знать",
Я не могу представить ту Россию,
Какой она могла бы с ними стать...
