Беленькие косточки сословья

...И заросли дороги, стёжки, тропы

Отчаяньем: всё это было зря.

О, мальчики, погибшие в окопах

За веру, за отечество, царя! -

Как юны вы, России офицеры

Времён далёких, смутных и лихих,

Те, кто земле преда*ли, плача, первых

И молча хоронили остальных.

 

И беленькие косточки сословья

Родов старинных, голубых кровей,

В окопах мёрзли и своею кровью

Кормили, как и все, тифозных вшей.

Там каждый третий был в душе поэтом,

Ах, если б не случилось той войны!

В земле истлели ваши эполеты,

Рассыпались витые галуны.

Пиковой мастью выпала разлука...

Летит на лица и не тает снег.

Закончились хождения по мукам,

Что приготовил вам двадцатый век.

 

И сколько нам не сыграно мелодий,

И сколько не написано стихов...

Голодным волком ветер в поле бродит,

Но и ему не отыскать следов.

Не нам судить. - Пророкам и Мессии,

А нам бы сосчитать грехи свои.

Спят мальчики, спасавшие Россию,

Живущую теперь на их крови.

Те времена для нас уже седые,

Мы выросли, не зная слова "знать",

Я не могу представить ту Россию,

Какой она могла бы с ними стать...