Сэр Симон де Кентервиль

Дай мне руку, Вирджиния. Пусть рука

и бесплотнее, и беспомощнее, чем облака,

всё же чувствует бьющееся, трепетное тепло.

 

Пальцы хрупкие и изящные, как оплот,

я сжимаю. И в сотый раз предстоит прочесть…

Запятнать можно пол, милая, но не честь.

Цепи пыльные, проржавевшие тяжелы.

Вероятно, так просто избавиться от жены

невозможно. И плата – трехвековая боль.

Подари мне, Вирджиния, смертный немой покой.

 

Ведь любовь побеждает ненависть, голод, страх,

если старое миндальное дерево – сплошь в цветах.