Говорят: "Тебе-то откуда знать?"

Говорят: «Тебе-то откуда знать?

Ты же счастливая, ты ж везучая.

У тебя на жизненном полотне – чистейшая белизна.

У других –руки усталые, будто бы ветви, скрючены.

Есть люди несчастные, жалкие и зачуханные,

да до той степени, что и себя не помнили.

Что ты знаешь о боли, любимица славной Тюхе?»

 

Нет, вы, вероятно, меня не поняли.

 

Я соседским мальчишкой болею, когда он сломает ногу;

я бездомной собакой бродяжничаю по улицам Бухареста;

я монахом в скиту сижу на коленях и плачусь Богу,

что мне тяжело, мне противно, мне неимоверно тесно

в четырёх ли стенах или в семи морях.

Мне на днях стукнуло несколько тысяч лет.

Я пионером вгрызалась в премудрости букваря,

я была героиней тысячи кинолент.

У меня был роман с Феллини, с Синатрой, с Байроном;

я была Якобом и Вильгельмом, была сборником их и сказками;

была лебедой, эдельвейсом, иван-да-марьей;

я вот этими пальцами кирпичи из Берлинской стены вытаскивала.

И вот это-то всё приходится перепахивать,

из себя выгрызать истину и смысл всех вещей,

чтоб в полутёмной каморке вдруг восхищенно ахнули:

«Ну ты и сказочница, ну ты даёшь вообще».