Прогноз

Текут с небес потоки лжи.

Прогнозов тьма, но всё не остро!

Вовсю пытаешься зажить,

Но мерзлота готовит постриг...

И прозой жизнь

На колесе -

В грязи и сырости по спицы,

"Батманы" крутит и "пассе",

Прикрыв усталые ресницы.

И не спасает луч льняной

В оконных стёклах сиротливо.

И от тоски - хоть вой, хоть ной,

Не станешь более счастливым.

А неба купол плотен, сер,

Похож на осень, месяц милый.

И я устал, лохмат и сед,

И философствовать не в силах.