Прогноз
Текут с небес потоки лжи.
Прогнозов тьма, но всё не остро!
Вовсю пытаешься зажить,
Но мерзлота готовит постриг...
И прозой жизнь
На колесе -
В грязи и сырости по спицы,
"Батманы" крутит и "пассе",
Прикрыв усталые ресницы.
И не спасает луч льняной
В оконных стёклах сиротливо.
И от тоски - хоть вой, хоть ной,
Не станешь более счастливым.
А неба купол плотен, сер,
Похож на осень, месяц милый.
И я устал, лохмат и сед,
И философствовать не в силах.
