На снегу бегу...

На снегу бегу по холодным плитам,

фианитам льда, что фонят не в ритм.

Мне не зря не верят, как сателлитам,

я опять кукую, смакуя сны...

Не ревнуя, вешаю клеток нервность

на крюки дверей, как уставший этнос,

ворошу в котле суп воспоминаний,

миллионы лье, что уже на грани…

А в Париже снег, как остатки глянца,

он опять раздет, на границе танца

и среди газет , тормозя в пространстве,

он и есть и нет - мсье непостоянство.

Питер тоже бог, по-другому скроен,

он почти истёк, вопреки героям,

он простужен, сед, у царей в опале,

из беды ведёт одноглазье спален.

А Москва в огнях, мастерица буден,

в ней и страх не страх,

в ней и тишь как бубен.

Голосисто жжёт, весела и буйна.

Всё в ней, что ещё?! По-простому труден,

по-дурному смел,

тот, кто к ней стремится,

не бывает дел, лишь ходы и лица.

Хороша собой, на свету пригожа,

на саму любовь, говорят, похожа...

Только я звоню по другим - по малым,

городкам родным и таким усталым,

там крылечки в ряд, дым по трубам бродит,

там и листопад и закат в породе.

Дух Руси силён, до сих пор посконен,

взгляд наперекор и на шутки склонен…

Снитесь, чудом вы , Старица да Мышкин,

муравы-травы, русские Парижи…