На снегу бегу...
На снегу бегу по холодным плитам,
фианитам льда, что фонят не в ритм.
Мне не зря не верят, как сателлитам,
я опять кукую, смакуя сны...
Не ревнуя, вешаю клеток нервность
на крюки дверей, как уставший этнос,
ворошу в котле суп воспоминаний,
миллионы лье, что уже на грани…
А в Париже снег, как остатки глянца,
он опять раздет, на границе танца
и среди газет , тормозя в пространстве,
он и есть и нет - мсье непостоянство.
Питер тоже бог, по-другому скроен,
он почти истёк, вопреки героям,
он простужен, сед, у царей в опале,
из беды ведёт одноглазье спален.
А Москва в огнях, мастерица буден,
в ней и страх не страх,
в ней и тишь как бубен.
Голосисто жжёт, весела и буйна.
Всё в ней, что ещё?! По-простому труден,
по-дурному смел,
тот, кто к ней стремится,
не бывает дел, лишь ходы и лица.
Хороша собой, на свету пригожа,
на саму любовь, говорят, похожа...
Только я звоню по другим - по малым,
городкам родным и таким усталым,
там крылечки в ряд, дым по трубам бродит,
там и листопад и закат в породе.
Дух Руси силён, до сих пор посконен,
взгляд наперекор и на шутки склонен…
Снитесь, чудом вы , Старица да Мышкин,
муравы-травы, русские Парижи…
