Путь домой
Он одинок... Мой путь домой,
Где мой простуженный подъезд,
Всё тот же летом и зимой.
Он мой... сокамерник немой,
Татуирован и облезл.
И лестница, как на чердак,
С почтовым ящиком пустым.
И этот в сумочке бардак,
Где ключ не раскопать никак.
Скрип двери... Эхо пустоты.
Моя хрущёвка... Мой тупик
С уютной кухней на двоих.
Мои часы, как нервный тик.
Усталый путник... И тот миг,
Когда он, уходя, так тих.
Спасибо я скажу ему,
Что не оставив часть себя,
Он не увёл меня во тьму...
Что мне он так и ни к чему.
И лишь, как мать его любя,
Я пожалею не скорбя.
Но на столе его стакан
И недопитое вино...
И каплет неисправный кран -
Мой вечный маленький тиран!
И спать пора давным-давно.
А утром... Стоя у окна
Пью крепкий кофе не спеша.
И голова моя ясна,
А за окном давно весна.
И лишь скребет-таки Душа.
Но во дворе цветет сирень...
А в небе птичья карусель!
И мальчик – кепка набекрень,
И так ему учиться лень,
А он все тащит свой портфель.
И дети – ясельный горох!
Их мамы вывели гулять.
И вот теперь переполох –
Куда-то катится горох,
И даже маме не догнать.
И я им тихо улыбнусь,
И с этим в жизнь свою вернусь.
