Приход
Убитое время в ответ убивает меня -
декабрьский сплин прорастает в душе метастазами.
Апрель пролетает, а я не желаю менять
Налаженный быт, отвергая веление разума.
За ужином залпом до дна выпиваю июнь,
Холодный, пьянящий, весну расщепивший на атомы.
Под вечер не греет фальшивого солнца латунь.
Я верю в июль и рискую быть дважды обманутой.
И вот он курится дымком дорогих сигарет,
Напрасно пытаюсь спастись никотиновым пластырем.
Срываюсь, курю - нарушаю табачный обет,
Себя ощущая овцой, ожидающей пастыря.
Остудит июльское пекло циклон-доброхот,
Вверху полоща облаков белоснежные простыни.
Я август вдыхаю и вдруг ощущаю приход...
осени...
Отзывы
Половинкина Татьяна20.08.2017
Вкусное! Зримое и тактильное.
Петроля20.08.2017
спасибо))) буду думать теперь, как доработать, убрав к чертям эти месяцы)
Половинкина Татьяна20.08.2017
Меня не напрягло, но даже если задаться целью - выполнимо.
Irina_Kh20.08.2017
Вот оно как! Верней - кто ))
Очень, Оль, понравилось )
Петроля20.08.2017
ага) вот она я кто)
приятно, Ир)
Stoуana20.08.2017
Оленька, пусть осень отзовётся в твоей душе радужными красками! А стихотворение классное! :))
Петроля20.08.2017
я не знала, что это твой ангел, но он мне очень! спасибо, Танечка!
Алиева Ольга27.01.2018
В мае фальшивое солнце. Июнь - заядлый курильщик. Лг - овца, ожидающая пастыря. В душе метастазы...Это не приход, а уход, тем долее, что время уже убито.
Может хоть осень принесёт глоток живой воды?
Петроля27.01.2018
??? Что бы это значило?
