Приход

Убитое время в ответ убивает меня -

декабрьский сплин прорастает в душе метастазами.

Апрель пролетает, а я не желаю менять

Налаженный быт, отвергая веление разума.

 

За ужином залпом до дна выпиваю июнь,

Холодный, пьянящий, весну расщепивший на атомы.

Под вечер не греет фальшивого солнца латунь.

Я верю в июль и рискую быть дважды обманутой.

 

И вот он курится дымком дорогих сигарет,

Напрасно пытаюсь спастись никотиновым пластырем.

Срываюсь, курю - нарушаю табачный обет,

Себя ощущая овцой, ожидающей пастыря.

 

Остудит июльское пекло циклон-доброхот,

Вверху полоща облаков белоснежные простыни.

Я август вдыхаю и вдруг ощущаю приход...

осени...