О мимолётности.
Всё пройдёт, что есть в жизни, и всё здесь когда-то кончается,
И всегда есть резон что-нибудь нам опять начинать,
Всё сбывается,
Чтобы тихо исчезнуть, в ночи раствориться опять,
Мы идём. По кругам? А быть может, по линии пройденной?
Бесконечной прямой?
Может, где-то вдали, на версте по расчёту стосотенной,
Обретём своё счастье, а может быть — просто покой.
