О поэтах прошедших лет
Поэты были для меня открытой книгой,
Уверен был я в безнадежности их лик.
Закрыта шлемом голова, прикрыто тело бригой
Того, кто словом останавливает жизней миг.
Я думал, брига их – для общества прикрытие.
Я думал, грусть поэтов только напоказ.
Их стиль, их жизнь, лишенная открытий
Нужны, чтоб радовать лентяев глаз.
Но оказалось, до безумия все сложнее.
Нельзя писать тому, кто не умеет жить.
Нет, жизнь поэта наших не важнее,
Но важно нам ее не упустить.
Поэты видят мир совсем иначе
И, оказалось, видят скрытое от нас.
Они бегут по жизни, но тем паче
Жизнь остается, услыхав их звонкий глас.
И я поэт, и у меня есть слезы!
И я умею жить во благо вам!
Я научился возрождать из мыслей грезы
И отправлять на свалку лишний хлам.
Вам не понять: поэты умирают.
А коль умрут, исчезнет пыль веков.
Кровоточит. И люди догорают.
Страдает прошлое от нынешних оков.
И мы образовали лигу тех, кто помнит,
Но утопаем вместе мы в вине.
Живем мы, но сурово и нескромно,
Горим в совсем не праведном огне.
Что толку требовать от Бога нам спасения?
Зачем спасаться для оставшихся руин?
Поэты претерпят все унижения,
Никто из нас не вздрогнет. Ни один.
Но вот наступит день, и море позовет.
Мы вас покинем, с миром попрощавшись.
Наступит день, и всяк поэт уйдет,
Исчезнет прошлое, хвалы так не дождавшись.
Забавно было раньше, думается мне,
Хотя б стихами избавлялись от отчаяния.
Ну а сейчас, увы, нам ни в одной стране
Не рады. Что же… до свидания.
