Рыдая о поэтах, забывая о родных

Я лишь должен понять, должен тебя посмертно простить,

Для тебя это сон, а для меня – это закон искуплений.

После смерти поэта, вы забываете родных так же любить,

Возможно, осталось вместе нам лишь пару мгновений.

 

А я хочу всегда родных любить, и клинки, разящие в спину,

Достану из сердца свои раны, дабы принять чужие.

Приду за тобой, будто штандарты озаряли родную могилу,

Ведь братья не по крови, теперь явно братья отныне.

 

Жду свой черёд, по палам кусок хлеба с мальчиком нищим,

Поделил, хоть во мне кипит война и клинок тот отца.

В наших бедах никто не виноват, в Армагеддоне личном,

Каждого того, кого лишил жизни – дома ждёт семья.

 

А пока вы плачете за поэтом, юной девочкой – саркомой,

Родных жжёт внутрь, лишены уверенности жизни.

Кого – то суицид крошит, а кого – то Бог посещает комой,

Дабы проверить верность избранной лишь книги.