Готовясь к долгим вечерам
Готовясь к долгим вечерам
Укрытым зимнею хандрою
Я строю Мнемозине храм
И пусть не верю ей, не скрою
Что дверь в него я не открою
Я знаю, что увижу там
И все же строю, строю храм
А вот иллюзий я не строю
Туда входить ? Увы, увы
Ведь это снова бег по кругу
Есть правда ветра, есть - листвы
Так ветром сорванную вьюгу
Потом не сыщешь средь травы
И все по своему правы...
Ну вот, опять растекся мыслью
Опять разочарован высью
Опять мне кажется с овчинку
Июльский скоротечный зной
И воды Леты рядом где то
Смеясь, быть может, надо мной
Так схожи с вечною весной
Но может все не так ? - Иначе
Быть может воды Леты плачут
Рекою стали слезы всех
Забывших...
А скорей - забытых
Этим забвением убитых
И снова бег, и снова круг
И снова нам зачем то врут
Глаза и уши, сам язык !
Он тем живет, он так привык
Но кто есть я, кто это пишет
Внутри себя все это слышит
Как полюбить в себе все это
Как видеть там, где нету света
Как руку протянуть врагу
Не знаю
Но на берегу
Где так прозрачно по утрам
Я строю Мнемозине храм
