Обитель

Погост. Плита. Прочел на ней

Под вечный хор вороний:

«Здесь Заболоцкий Ерофей –

Раб божий похоронен».

Забытый слог, цепочка дат,

Трава. Клонюсь поближе,

И сквозь притихший птичий гвалт,

Сквозь шелест ветра слышу:

 

«Заря холодная зажгла

Полнеба над Байкалом.

Шла басурманская стрела

Мне в грудь, да не попала.

Когда другие взвились ввысь,

К смешенью туч и зарев,

Я прошептал себе: «Молись,

Посланник государев.

 

Отсюда нет дорог назад.

Сюда ниспослан свыше

Делам венец. А год назад

Я в крестный путь свой вышел.

Шагал по лесу, по степи

К чужой, далёкой вере,

Чтоб утром пасмурным ступить

На этот дикий берег.

 

Стекла холодная заря

В Байкал по горным стокам.

От стен Московского кремля

Под сень шатров Востока

Принёс я мир, но был убит.

Не спас меня Спаситель.

И на костях моих стоит

Посольская обитель».

 

Рассказчик смолк. Да был ли он?

Могила, как могила.

А с колокольни тяжкий звон

Твердил: «Всё было, было…».